Voy a visitar al contador de sueños,
en semejante epopeya, tan sólo un mero viajero,
siendo dueño, de los aragüeños besos,
sustitutos ácidos, de la ternura olvidada.

Un pasajero más, del tren esperanzas,
tan alegre fachada, antes de tantos colores pintada,
mas, contagiada de los tonos grisáceos;
por todos los siniestros paisajes, por los que pasa,
y chirriando en cada estación, gemidos de desazón.

Mas, en desbocado arranque, se vuelve a poner en marcha,
panorámicas en las ventanas, pasan,
quizás, de colores están pintadas, mas,
se tornar apagadas en el interior de ese tren,
por no saber beber de tú tostada piel,
por ser absorbido por la inmensa fuerza de atracción,
de esos dos agujeros negros, tan penetrante mirada.

El trayecto continua, ¿hacia dónde?,
a la sazón, al alma agitada;
y a lo lejos canta, melodía en cuerdas rascada,
mas, al llega… rota la allá,
incada rodilla, alerta oído al fin escucha,
ecos pasados, de épocas más qué remotas,
y rotas almas, perlan sus ojos vacíos.

Tocando a su fin, el tren escupe, negro humo,
todo lo cubre, apagando rezagados siniestros,
y quebradizos sentimientos, ayer sueños.

Haces luneros, las ventanas filtran,
en alocada carrera, siguiendo la caciqueña vía,
y el frío, ya no es digno de llamarse así,
cuando la ordalía es profanada de jirones malvados,
se apaga, al fin… llama gélida y, tornada antaño abrasadora,
por proceder de la honda fosa de ternuras, aun posibles.

Hoy, en el brumoso anochecer, se pierde
el pitido de ese errante tren.