El falo de la poesía: Entre azahares y romeros en flor, te busco fálicamente penetro la puerta de la carne, la lasciva noche me camufla, de los demás paseantes, y así, hallándome pensante en viajar, en sideral nave, aterrizó, después de considerables pársec, en tu venus monte, tan adelante. Una vez más, regreso sólo a la pensión dónde tumbado en el humilde catre, no puedo dejar de soñarte, hasta del sueño que sé que sólo es sueño, estoy celoso de humedades. Acaba de salir el sol, el primer rayo me entibia la cara; despierto y... hasta mi alma esta húmeda, rociada la flor nocturna, de insondables tormentas de calmas banales. Deambulo los lugares califantes, vestidos de gasas y miriñaques, hoy soy deslumbrado por esa oscuridad radiante; con el transcurrir de las horas, farolillos rojos, verdes y amarillos intentan pintar el único lienzo oscuro. Al fin, en la dichosa centenaria puerta, esta noche, vendiendo sueños a los posibles, ansiosos y libidinosos soñantes, vendes de todo... hasta mi flor nocturna, de monte de planeta tan distante. Una gota de cristal líquido, al humus de botas errantes cae, pero... ¡de pronto advierto!, que no esta lloviendo, y noto las ardientes lagrimas, coquetas ansían salir para mojar la dicha de habitar en tu semblante. Cuando secos me se me quedan los ojos, no el alma... resuelvo desandar el camino, hasta la pensión del olvido albarino; y así, locamente dan vueltas las aparentes inmóviles manecillas de encapsulado tiempo. Como aquel marino, me dirijo al puerto, como él, busco el más veloz viento, y de improvisado velero, surge el más atroz miedo, de olvidos vestidos de tu constante recuerdo.